tag:blogger.com,1999:blog-58243605690798580512024-03-14T02:38:04.356-03:00Inmensidad hecha de ausencia...Maríahttp://www.blogger.com/profile/13071932971827062879noreply@blogger.comBlogger68125tag:blogger.com,1999:blog-5824360569079858051.post-8059318607827025272011-12-22T03:47:00.006-02:002011-12-22T04:33:22.134-02:00Persistencias Siempre me sorprendela constancia desigual de algunas cosasesas formas talladas en la nube,por ejemplo,ese brote de manos que migran al destierro.Ese borde roto en el tiempo del despuéso tu recuerdo que no es másque un hueco frío en el que me olvidé de mí.La silueta de aquel gritoque se me escurrió en la gargantaantes, mucho,de que atinaras siquiera a escucharlo.O la persistencia, si se quiere,Maríahttp://www.blogger.com/profile/13071932971827062879noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5824360569079858051.post-17193527722376419482011-02-23T14:46:00.006-02:002011-02-23T15:30:16.260-02:00Demasiado tarde¿Por qué volver ahora, cuando la palabra aurorase volvió de piedra,secas, las ramas del alma?¿Para qué las cartas,la taza sobre el mantel,el perdón, el después,los pájaros tras la ventana?¿No crees que es demasiado tardepara cosechar hilos de mielde entre las cenizas,remontar miradas al alba,o el abrazo urgenteantes del trueno?Demasiado tarde si, después del crepúsculono queda más nada,que la Maríahttp://www.blogger.com/profile/13071932971827062879noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5824360569079858051.post-14977154240152763992011-01-16T12:16:00.005-02:002011-02-17T00:56:23.318-02:00FiccionesLa voz en off, las bambalinas, el libreto con todo y didascalias, las máscaras, el traje azul y también el rojo, las tablas del escenario, el maquillaje.Solo un montaje donde cuerpo y alma se tambalean, absurdos, en su pretensión de realidad.Cualquiera sabe que lo único real es la cuenta del analista, dicen los que saben qué dice el libreto.Maríahttp://www.blogger.com/profile/13071932971827062879noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5824360569079858051.post-31296432435950817722010-09-19T04:03:00.004-03:002010-10-11T02:51:31.138-02:00Media hora"Tu tiempo es, ahora, una mariposa,navecita blanca, delgada, nerviosa..." (S. Rodríguez)¿Será el tiempo y su hilo invisible y fatal el que habrá anulado para siempre toda posibilidad de encuentro fuera del túnel?... o el hecho de que no es un hilo único, sino que cada uno lleva un carretel diferente en el bolsillo. En ese caso, inútiles todas las formas mecánicas de burlarlo e intentar siquiera Maríahttp://www.blogger.com/profile/13071932971827062879noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-5824360569079858051.post-61109347468594883482010-08-12T16:07:00.015-03:002010-08-14T01:18:00.953-03:00InconsistenciasNo me pregunten cómo.Finalmente, lo consiguió....Que cuándo o por qué se lo propuso?Creo que nunca o por razones confusas e inexplicables. Empezó a suceder de a poco y en un pacto silencioso donde todo se dio por sentado.Brotaron los párrafos en letra pequeña y quedaron fijados los términos y las condiciones que nadie conoce pero que todos sabemos.Las condiciones y los términos son siempre uno: Maríahttp://www.blogger.com/profile/13071932971827062879noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5824360569079858051.post-82113770690171947542010-08-10T15:01:00.013-03:002010-08-11T15:57:53.387-03:00Antes que nadaPedirtesolamenteque dejes de susurraren lo obscurosolitarias miradas de nubey que aprenda la sombracuánto cabe de luzen tu voz al hablar.Es preciso,esta vez,saber en qué rincón del cielovas a enseñarme a volarantes de que el azulque te nombrase me oculte detrás.No quiero-no permitas-excusas ni galeras con palomastímidas que huyancada tarde a su destinoal otro lado del mar.Pedirte,de momentobajo Maríahttp://www.blogger.com/profile/13071932971827062879noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5824360569079858051.post-64817354219539259972010-08-01T01:24:00.008-03:002010-08-11T02:10:11.251-03:00Tiempo muertoVale llevarse los minutos y las cicatricesy los tiempos improbables del después.Vale que no quede memoria ni amanecerni postigos que no se abranni unidades de medidamezquinas e inútiles para enredar a la eternidad.Vale dejar la nota junto al reloj. Maríahttp://www.blogger.com/profile/13071932971827062879noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5824360569079858051.post-90873152147558565232010-07-10T00:19:00.004-03:002010-07-11T02:53:49.650-03:00Acting outElegir la derivadel actuar sin esperanza.Continuardeslizándome en los ángulosde tu mirada bipolary sus fronteras heladas.Descifrar el signoy su resonanciajusto al abrir la puerta.Desatarconsecuencias azules en las tardespara que quiebrencon su rumor aladoaquel velo que impide ver el sol.Denunciar la inexistenciadel tiempocuando ya nada se espera. Maríahttp://www.blogger.com/profile/13071932971827062879noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5824360569079858051.post-13213091475897216592010-05-07T02:04:00.024-03:002010-05-08T01:57:13.702-03:00Tiempo presenteTendida la red de la distanciate veo aletear palabras iridiscentesque se disuelvenen los labios lejanos del destierro.Nombrado y negado.Existes y no.Y es el temor irreductiblede saberme así -quieta- en medio de la nada,mientras el suceder desgarralos lazos transparentes de la historia.Sin devenir, vacía.Existo y no.Y es aferrarme al vientosaberte e ignorarel tiempo justo en que futuras señalessonMaríahttp://www.blogger.com/profile/13071932971827062879noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5824360569079858051.post-45467300319010159572010-04-02T02:04:00.007-03:002010-04-02T14:48:51.021-03:00El sonido de la melancolíaEl video, cortesía involuntaria de "lasultanica".Fluyan, mis lágrimas ¡Fluyan mis lágrimas, caídas de sus manantiales!Exiliado para siempre, dejadme llorar;Permitidme que viva olvidadoDonde el pájaro negro de la noche canta sutristeza. ¡Apagaos, oh vanas luces, no brilléis más!No hay noche lo bastante oscura para aquellosQue desesperadamente deploran sus fortunasperdidas.La luz no es otra cosa Maríahttp://www.blogger.com/profile/13071932971827062879noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-5824360569079858051.post-18186340703970768152010-03-25T14:17:00.007-03:002010-04-02T14:52:49.910-03:00Dame una tregua..."Pero esta noche, hermana dudadame una tregua..."Jorge DrexlerLa certeza no es más que un tejido de hilos invisibles tendidos entre la realidad y nos. Viene el filo de la incertidumbre a liberarnos, en los momentos menos oportunos.Pongamos -por ejemplo- al cruzar una avenida o al decir un adiós.Maríahttp://www.blogger.com/profile/13071932971827062879noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5824360569079858051.post-78745906614368343882010-03-24T15:57:00.008-03:002010-03-24T17:45:15.489-03:00NoctámbulaRuido de sombras en la faz nocturna de tus ojos,cierro los labios y escucho su parpadeo estelar.Dice la boca del tiempo, en su mansa quietud,que el último minuto de la noche se puebla de pájaros encendidos.Voy a comprobarlo mientras me dejo adormeceren el hueco rumor de tu mirada.Maríahttp://www.blogger.com/profile/13071932971827062879noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5824360569079858051.post-78006521931233511462010-03-08T02:34:00.005-02:002010-03-24T17:46:40.867-03:00DisquisicionesTampoco acierto al decir que me equivoco,la certidumbre es la lógica del loco.Prefiero el vértigo del erroral signo indudable de un faro cegadorque me anuncie el peligro bajo el foco.Y es muy probableque si el error cierra una puertaes para que otra quede abiertade par en par.Voy con volar a claridad que no doblegasin olvidar que por clara, puede -ciega-no ver su vanidadni cobrar sentido en la Maríahttp://www.blogger.com/profile/13071932971827062879noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5824360569079858051.post-84881162850769130722010-01-10T16:23:00.022-02:002010-01-13T01:05:10.143-02:00Caminantes y caminosComenzaré recordando que atravesar caminos es inevitable, hasta para el más sedentario de los mortales.En toda narración hay un camino, en toda historia.Caminos sinuosos, llenos de giros imprevisibles o terminantes y directos como un tiro de fusil; llanos o escabrosos, con encrucijadas, pasadizos, pendientes o subidas que se jactan de interminables. Caminos que juran avances y fingen retrocesos. Maríahttp://www.blogger.com/profile/13071932971827062879noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-5824360569079858051.post-4562134572546515282009-12-30T04:01:00.025-02:002009-12-30T20:49:59.145-02:00Principio y finalVista desde el punto de vista de la cultura occidental, la vida humana podría definirse como una cuerda, una línea en permanente tensión entre dos puntos: principio y final.Entre esos, miles de actos gloriosos e infames, mínimos o cíclopeos, no parecen ser más que un intento desesperado por extender ilimitadamente la distancia entre ambos extremos, cuya cota máxima va a parar por allá, en los Maríahttp://www.blogger.com/profile/13071932971827062879noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5824360569079858051.post-54738654468983347812009-12-19T02:21:00.008-02:002009-12-20T18:26:17.923-02:00Se mezclaron los papelesUn buen día, los libretos aparecieron desparramados en el suelo.Alguien -con desgano- los juntó sin reparar demasiado en los folios, en el derecho ni el revés, ni siquiera en pares e impares.Al principio nadie se dio cuenta. Salvo por alguna mirada, algún gesto extrañado, todos parecían estar de acuerdo con que la obra seguía. Conforme avanzaba la trama, los dioses departían con los hombres en Maríahttp://www.blogger.com/profile/13071932971827062879noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5824360569079858051.post-46901976621206569932009-12-10T02:53:00.006-02:002009-12-10T18:49:50.624-02:00"Las flores del mal"Art of Noise - Instruments of darkness (cortesía no demasiado voluntaria de aza1029)El amor de mentira[...]¿Eres fruto otoñal de sabor soberano?¿Eres fúnebre vaso que espera algunas lágrimas,perfume que en oasis hace soñar remotos,almohada que acaricia, o cestillo de flores?Yo sé que hay ciertos ojos, de los más melancólicos,que no esconden secretos preciados; medallonessin reliquias, y bellos Maríahttp://www.blogger.com/profile/13071932971827062879noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5824360569079858051.post-20102318374969768232009-12-08T15:04:00.009-02:002010-03-25T17:30:23.121-03:00Diálogos capitales"...man kann nicht nicht kommunizieren..."Paul WatzlawickEn 1835 se publicó en francés el "Método Ollendorf", como ayuda para el aprendizaje del idioma alemán. Aplaudido por las corrientes conductistas, se trata de un sistema que luego fue aplicado al aprendizaje de otras lenguas, entre ellas el español -no... ¡baje el dedo!, hablo del idioma-.Sucesivas ediciones de la obra hablan de su eficacia Maríahttp://www.blogger.com/profile/13071932971827062879noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5824360569079858051.post-37292198628362076352009-11-27T17:37:00.005-02:002009-11-28T00:20:12.576-02:00Crimen perfectoAbrió el maletín con ademán resuelto y observó complaciente cada uno de los preciosos instrumentos. Deslizó los dedos enguantados en los cantos, apreciando con morboso placer la superficie impecablemente lustrosa del acero que delataba la silueta de las herramientas que con tanto orgullo había reunido.Las tantas veces observadas, lustradas, ordenadas.Sólo la dedicación y esmero de un paciente Maríahttp://www.blogger.com/profile/13071932971827062879noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5824360569079858051.post-58834479046882088142009-11-10T18:38:00.007-02:002009-11-10T21:55:16.224-02:00Refutación del regresoPenélope, los lunes, guardaba las agujas.Lo hacía bien de mañana, con la esperanza [no de la vuelta, sino] de la llegada del olvido.La madrugada del martes comprobaba, con ahogada impotencia, cuán largo y extenso era el tejido de la memoria.Y volvía a anudar los extremos....Maríahttp://www.blogger.com/profile/13071932971827062879noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5824360569079858051.post-10518625963323975002009-11-08T20:12:00.008-02:002009-11-09T01:21:27.947-02:00Presente imperfectoDe haberlo sabido, hubiera dejado crecer dos o tres adjetivos más o menos oscuros, cultivado un almácigo de gerundios huecos y torvos, regado una docena de participios inútiles; para ofrecérselos en ramo a la certeza-el día que pasara frente a mi puerta- de que nadie vuelve jamás....Maríahttp://www.blogger.com/profile/13071932971827062879noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5824360569079858051.post-28747769179409604452009-10-05T01:42:00.010-02:002009-10-05T03:58:16.279-02:00Apuntes para una deconstrucciónUna barba extrañamente azulTres hermanas que fueron solo unaEl amable paseo por la campiña de la seducciónHistorias deliciosas, manjares exquisitos, un castilloUn viaje, un llavero, una puerta secretaLa llave, libertad encarcelada y "todo lo que le apetezca a tu corazón"Tres pisos de altura y cien puertas en cada alaLa necesaria bajada al sótano, la habitación prohibidaHuesos ennegrecidos y Maríahttp://www.blogger.com/profile/13071932971827062879noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5824360569079858051.post-80213798885140467642009-09-27T19:12:00.031-03:002009-09-29T15:23:22.653-03:00Anagnórisis IIUna mañana de julio comprobó -no sin cierto dejo de inquietud- que su rostro, visto en el espejo de bordes carcomidos, empalidecía y se tornaba extrañamente difuso. Se desdibujaba, como si un punto central fuera absorbiendo gravitatoriamente las líneas, los colores, los ángulos...-Una visita urgente al oftalmólogo... - había pensado alguna vez, e insistió con ello.Mientras tanto, no dejó de Maríahttp://www.blogger.com/profile/13071932971827062879noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5824360569079858051.post-81444340475741419542009-09-05T11:30:00.003-03:002009-09-05T16:16:14.275-03:00Fotos veladasMás allá de las consideraciones de valor artístico, que tienen la irrefrenable costumbre de ser discutibles del derecho y del revés, este sitio con ánimo de diario de viaje, decide hoy que sonidos y ritmos poco usuales envuelvan el azul, aunque más no sea para entibiarlo.Una letra, un ritmo adormecedor, pueden ser el mantra que alivie el paso cuando el camino se ha perdido en latitudes hostilesMaríahttp://www.blogger.com/profile/13071932971827062879noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5824360569079858051.post-63071662379538877332009-09-03T00:59:00.010-03:002009-09-03T02:24:23.050-03:00Orígenes¿Qué fuiste antes de ser piedra, golpe, espejo roto en el silencio de la noche?¿Qué eras cuando el aire, las olas,cuando la luz de la luna ahogaba oscuridadesy sólo se oía un vuelo de pájaros entre las sombras?¿Qué eras antes del tiempo mineral de los recuerdos?Antes del cielo y el andar de los planetas,antes de mí,de ti,del miedo.Antes del tiempo urgente de los intentos.Quizá árbol, nube, Maríahttp://www.blogger.com/profile/13071932971827062879noreply@blogger.com1